A Charneca Maldita

  Nos últimos dias a banda veterana do Hardcore Punk de Nova York, Madball, fez um show em Goiânia, entretanto acabou acontecendo uma polêmica nos bastidores do show, que reviveu nas redes sociais discussões sobre as controvérsias políticas dentro da cena Punk. Após o show, um fã com uma bandeira antifascista foi tirar uma foto com Freddy Cricien, frontman da banda e foi barrado por um dos membros da equipe da banda, que tomou a bandeira e a jogou no chão, berrando “antifa não!!”, a atitude de Freddy foi de tentar apaziguar a situação, deixando muita gente da comunidade brasileira frustrada, uma vez que se você não é antifascista, logo você é um fascista certo? (ou não). E junto com isso resgataram o fato de que Freddy durante a pandemia, junto com alguns outros nomes do Punk americano, fizeram uma grande campanha antivax, fazendo alguns comentadores interligarem esses dois acontecimentos e associando o canto ao trumpismo e a uma direita reacionária. Seria confortável para mim endo...

  Vou tentar ser bem breve, pegando emprestado a linguagem poética da música punk: serei incisivo, rápido e curto. Também é altamente sugerido a escuta e leitura da letra das músicas Punk do Mato e Persistence of Vermin , das respectivas bandas garrafa vazia e the order of the fly, seja antes, durante ou depois do texto. Tenho 23 anos, toda minha vida cresci longe dos grandes centros, em um município de vinte mil habitantes no baixo sul baiano, que possui toda sua atividade econômica baseada em monocultura de cacau. Imagine como deve ser, viver como um dissidente em um ambiente como esse? Como deve ser não se sujeitar a moralidade hegemônica onde o fundamentalismo católico nada de braçada? A única palavra para se descrever essa experiência localizada minha mais de alguns outros que tive a felicidade de conhecer é: SELVAGEM, ser PUNK, ser Outsider nessas bandas, meu querido cara pálida, está muito além do seu horizonte podado pelo realismo urbano. Vejo tantas pessoas, muitas vezes ...

  Acho que eu tinha um falso otimismo quanto à possibilidade de grupos marginalizados tomarem consciência de sua condição imposta de mortos-vivos e se revoltassem contra a uniformização do Deus único. Mas nos últimos dias nas redes sociais tive um choque brusco de realidade, ainda há muito nevoeiro para se dissipar, muitos passos para se dar. Várias pessoas que eu acompanho e admiro por suas articulações de ideias que produzem um horizonte subversivo, me parecem estar seduzidos pelo canto da sereia carcereira, anestesiados pelo conforto e calor da luz do dia, impedindo a concretização da revolução de seus posicionamentos. Mas quem é o grande mestre das marionetes que coordena a ordem da luz diurna e suas tropas de carniçais escamados vigiando suas prisões etéreas? A razão ocidental Não quero cair em algum essencialismo, até porque, acredito que a razão é parasitária, ela é um meio mas de forma alguma é um fim, logo usar ela como métrica para uma "verdadeira revolução" é um gr...

  As vezes um vôo raso se confunde com imensidão Até a gravidade dos dez anéis do rei Édipo me prender no chão Uma placa gelada e inerte Minha energia se recolhe Me sinto pequeno, sinto meus ossos se tornando papel Mas para quem gritar? Ó Ícaro, irmão de asas quebradas Ao menos sentiu o breve lampejo dos louros da plenitude Quanto a mim, apenas um um desses nefilim-objeto montados em linha industrial Usado de troféu e mantido nas sombras do mundo Mas de tantos frascos claustrofóbicos, meus gêmeos morreram Sobrevivi àquela noite eterna Na verdade, me tornei escuridão A sombra não me confinará Através dela minhas garras esguias tudo dilaceram servidor-mãe, esse sou eu, o monstro que você tentou esconder dos lobos Boneco da ciência do mal, a Pandora de não-vida Que se retorce sobre si mesma Estou tendo crises de pânico, Ícaro Apesar de você já ter ido ao sol Fui audacioso demais Nos trilhos cerúleos para apalpar a lua Mas minha juventude de homem-gato fará deste cavaleiro do apocalips...

   " Imerge nas correntes os que deliciam-se com as águas " - William Blake Todas as sendas tortuosas do gênio levam a cidade sem nome Esquecida pela falsa capital do tempo, condenada à submersão Comprimida na periferia da  exterioridade Sim, falo de você Roma negra De você rompi na superfície desse mundo cemitério Nesse relatório póstumo intencionalmente pretensioso, declamo uma profecia retroativa: Chegará o dia em que essa lótus púrpura enraizada na baía de todos os santos caídos Tingida da cor daqueles que devoraram o sonhos do poeta psicodélico maldito Irá desabrochar suas pétalas escuras para o mundo Nós, nefilins aprisionados no breu do esquecimento Iremos abrir nossas asas fumacentas Voar com os corvos Com os cinco sentidos e a benção da eterna delícia Apontar as presas do númeno Afogar a Babilônia no ânus solar Não irão sobreviver em um futuro próximo Escrito por algum dependente quiímico de trioxina